Sofía Vergara se une al elenco de 'Griselda' como Scarface

Griselda, de Netflix, comienza con un tiroteo mortal. Sofía Vergara protagoniza esta serie sobre la reina de la cocaína Griselda Blanco.

En uno de los primeros episodios de Griselda de Netflix, un detective entrevista a una camarera sobre un tiroteo mortal en su lugar de trabajo. Aunque al principio se muestra reticente, finalmente revela que, sorprendentemente, una de las tres personas que vio entrando a la trastienda del restaurante esa noche era una mujer. "Una novia", concluye el detective. Pero su colega, que ha estado actuando como traductora, acompaña a la camarera fuera de la estación y la convence para que diga más. "Ella no caminaba como una mujer que es una novia", confiesa. Parecía "una jefa".

La figura autorizada de la que están hablando es Griselda Blanco, la reina de la cocaína en la vida real cuyo reinado es este drama de seis partes, trepidante pero formulado, que se estrenará el 25 de enero. En un sorprendente alejamiento de la alegre actuación de Modern Family que la hizo famosa, Sofía Vergara asume el papel principal de una mujer que conquista brevemente el campo dominado por los hombres. El verdadero Blanco era evidentemente una personalidad singular. Pero a pesar de los estimables esfuerzos de Vergara por darle profundidad al personaje, Griselda es una narrativa decepcionantemente predecible de ascenso y caída que la reduce a poco más que Caracortada con un cambio de imagen de jefa.

Creada por Narcos y Narcos: México, el showrunner Eric Newman, con Doug Miro, Ingrid Escajeda y Carlo Bernard, la serie comienza en Colombia, el país natal de Griselda, en el momento más desesperado de una carrera criminal que se extendió desde mediados de los años 60 hasta la época de Blanco. arrestada en 1985. Con una década de experiencia en el tráfico de drogas junto a su marido Alberto (interpretado por Alberto Ammann), se ve obligada a huir de Medellín con sus tres hijos después del humillante plan de Alberto para proxenetarla a su repugnante hermano a cambio de pagarle. Las deudas de la pareja terminan en violencia. Su destino: el Miami de la era disco. Griselda le promete a su anfitriona, Carmen (Vanessa Ferlito), una antigua compañera que ahora es agente de viajes, que va a ser sincera.

Lo que no menciona es el kilo de coca que contrabandeó a Estados Unidos en una de las maletas de los chicos. A pesar de su insistencia en que tiene la intención de deshacerse rápidamente de las drogas y usar las ganancias para comenzar una vida normal con sus hijos, es inmediatamente evidente que nunca estará satisfecha contestando teléfonos en la recepción de Carmen. Efectivamente, su búsqueda sorprendentemente difícil para vender el kilo pronto la lleva al corazón del inframundo criminal de Miami. Degradada, despreciada y, a menudo, atacada físicamente por ser mujer (y en este relato notablemente hermoso, aunque Vergara tiene poco parecido con el verdadero Blanco), Griselda se vuelve cada vez más decidida no sólo a gobernar el tráfico de cocaína de la ciudad, sino también a para hacer pagar a los hombres que la maltrataron. Lo logra, por un tiempo, a través de una combinación de arrogancia, brutalidad y la feroz lealtad que inspira en un ejército de refugiados cubanos y ex trabajadoras sexuales que conectan con su imagen automitificada como defensora de los oprimidos.

No es necesario leer sobre el destino de Blanco para predecir hacia dónde irá Griselda a partir de ahí; simplemente necesitas haber visto, oh, cualquier entretenimiento de gánsteres sub-Soprano en la pantalla grande o pequeña. En el caso, desde el momento en que la camarera describe a la jefa del restaurante, la traductora, una avispada analista de inteligencia del Departamento de Policía de Miami llamada June Hawkins (Juliana Aidén Martínez), se convierte en la primera y, durante mucho tiempo, única persona. en la aplicación de la ley para perseguir a Griselda. June, también madre y también mujer hipercompetente marginada por sus colegas machistas, está aquí para reflejar a Griselda, jugando al gato con su ratón. Sospecho que también es la manera que tiene Newman de desactivar las críticas que enfrentó Narcos por representar a personajes latinoamericanos (que siguen subrepresentados en la televisión de Estados Unidos) como criminales sedientos de sangre.

El enfoque podría haber sido más convincente si alguna vez tuviéramos una idea de quién es June, más allá de los diversos roles profesionales y personales que desempeña. Los hijos, lugartenientes y amantes de Griselda están esbozados con la misma amplitud. Lo único que aprendemos sobre su posible asesino convertido en empleado y esposo, Darío Sepúlveda (Alberto Guerra), es que es lo suficientemente sensible como para temer matar niños. La relación de Griselda con su mano derecha Rivi Ayala (Martín Rodríguez), un matón que tiene una especie de despertar espiritual después de descubrir alucinógenos y habla en koans místicos, podría haber sido fascinante si el programa hubiera invertido más tiempo en explorarla.

Lo más insatisfactorio de todo es la propia opacidad de Griselda. Un docudrama sobre un caso atípico de la magnitud de Blanco debería pintar un retrato convincente –y, fundamentalmente, específico– de ese protagonista. En cambio, la serie combina dos personajes comunes: el gángster impulsado, luego condenado, por su propio ego inflado y la jefa obsesionada con demostrar que puede hacer cualquier cosa que los niños puedan hacer, al revés y con un ceñido lamé dorado. Los escritores realmente, de manera agotadora, insisten en el subtexto feminista. Griselda sigue diciendo cosas como: "En cada habitación en la que entro, soy sólo una mujer", como si pudiéramos olvidar su difícil situación. Alguien siempre la llama ama de casa, puta o ese personaje femenino fuerte, "rudo". Vergara destaca los aspectos emocionales de su arco, usando su rostro y cuerpo para transmitir cambios sutiles en el nivel de confianza de Griselda, la culpa por los actos verdaderamente horribles que ordenó y, en última instancia, la paranoia autodestructiva alimentada por la coca. Pero el guión nunca nos da una idea de por qué toma las decisiones a menudo desconcertantes que toma.

Y así, una historia real con el potencial de alimentar un estudio de personaje único se convierte, en cambio, en la típica pulpa de gánsteres con tacones de aguja sangrientos, rematada con un desenlace apresurado y resumido en Wikipedia. Si la popularidad de Narcos y similares es una indicación, el resultado probablemente satisfará a muchos espectadores. Ayuda que, desde un punto de vista técnico, desde interpretaciones refrescantemente naturalistas hasta una edición eficiente, pasando por el vestuario y el diseño de producción que evocan vívidamente el Miami de finales de los 70 y principios de los 80, Griselda brille. Sin embargo, sin nada nuevo que decir, parece condenado a terminar siendo simplemente otro éxito fugaz de Netflix, absorbido en un fin de semana y olvidado al mes de su lanzamiento.

"Ni siquiera sé por qué hice todo esto", se lamenta Griselda, al final de la serie, después de una fiesta desastrosa. "Por qué maté a esa gente". Los espectadores tampoco. Y cuando finalmente se pregunta cuál fue el sentido de toda esa carnicería, es posible que empieces a preguntarte por qué te quedaste a verla.

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